lunes, 22 de febrero de 2016

RESEÑA

Según la RAE, una reseña es una narración sucinta, noticia y examen de una obra literaria o científica, revista que se hace de la tropa, una nota que se toma de los rasgos distintivos de alguien o algo para su identificación o una señal que anuncia o da a entender algo.

A mí me gusta más decir que una reseña es contar al lector qué hace que un libro sea lo suficientemente bueno para ti y altamente recomendable para lectura, siempre, claro está, sin hacer spoiler...

Queridos amigos, yo no soy experta en hacer reseñas, de hecho, he hecho muy pocas en mi vida y todas en las recomendaciones sobre los libros que he comprado en Amazon, sí. Pero hace tiempo que siento la necesidad de compartir con vosotros mis impresiones acerca de los libros que he ido leyendo y que me han hecho sentir ese "pellizco" que un buen amigo mío dice. Ni yo misma hubiera podido describirlo mejor.

Así es como nace este apartado en el que subiré la reseña de cada libro que me llene, que me haga sentir, que me haya influido a la hora de escribir.

Creo y siento que os lo debo.

Bienvenidos, una vez más, a mi mundo.

miércoles, 3 de febrero de 2016

SUPERPUESTO




El miedo es lo único que recuerdo de mi infancia. El miedo y el frío, las órdenes absurdas. Los gritos y los golpes secos que siguieron en la adolescencia, y me persiguieron en la adultez. Esas mentiras. El vacío. Y yo. Yo recordándome a mí misma de pie, frente a la casa a la que tú te empeñaste en llamar hogar. Frente a tu casa, que luego fue nuestra y al final... Al final está el vacío. Y yo.


El dolor es lo único que recuerdo de mi adolescencia. Ese dolor que pincha por dentro los huesos y quiebra. El calor de tu cuerpo desnudo sobre el mío, bajo el mío, frente a él, al lado o superpuesto, como tus sentimientos, superpuestos, como tus caricias, superpuestas. Como tus mentiras sobre mi hombro.


De mi adultez apenas recuerdo más allá de aquellos golpes. Hoy un roce un poco más severo, mañana una caricia que me ahoga... Y yo. Yo escondida en su regazo, entre sus dedos, en su pecho. Pero, de igual manera, también mentira. También superpuesto.


Hoy sólo mantengo de mi ayer que, aun herida, vacía y confusa, ya no me importa si estás vivo o muerto, su recuerdo, mi agonía, esa casa carcomida de lamentos.
Te, le, me llevo en mi seno creciente, abundante, dolido y no, no quiero.

Y sé que, aunque me empeñe en desdibujar lo que he vivido, en fabricar un mundo nuevo, llevo tatuada en mi piel la secuela de tus dedos.